Chaque fleur me semble un poème.
L’une m’émeut par sa splendeur,
Une autre a une grâce extrême.
Leur vue m’alimente en bonheur.
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La marguerite, en sa blancheur,
Modeste, est tout à fait charmante.
Or, on la meurtrit jusqu’au coeur,
Une tradition distrayante.
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C’est qu’on lui prête le pouvoir
De sentir comment on nous aime.
On s’empresse de le savoir,
S’attendant au pire, quand même.
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La poésie, comme les fleurs,
Possède une tendre attirance.
Grandiose, elle vient d’ailleurs,
Parfumée des vents de l’errance.
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22 juin 2011
